martes, mayo 16, 2006
2. Tierra y viento
Estupefacta, miró de nuevo a su alrededor.
El agua estaba estancada, un remanso viscoso y metalizado alumbrado por el increíble color del cielo. La chica se giró hacia el otro lado de la barca, introdujo los dedos que dejaba al descubierto uno de sus guantes y los movió tímidamente por la superficie. El líquido brillaba demasiado y parecía quedarse semiprendido a su piel como un jarabe transparente que se deslizaba dedos abajo en pequeños surcos.
Se quitó el guante y metió la mano entera. Ésta desapareció por completo tras la superficie plata y naranja, dejando a la vista un muñón de brazo reflejado que se multiplicaba y continuaba a la inversa gracias al efecto espejo del agua. Estaba frío, pero no demasiado, y al mover la mano lentamente sentía la inquietante caricia de las ondas internas, leves aunque gruesas, extrañas, palpitantes.
Sacó la cabeza por la borda y se asomó a la extraña superficie. El rostro que le devolvió la mirada era ajeno a cualquier cosa que pudiera resultarle familiar: el pelo, enmarañado y lacio, caía a ambos lados de su cara como cuerdecillas doradas; la cara bailaba y se distorsionaba levemente con el movimiento del agua, pero aun así podía percibir un par de ojos oscuros y notablemente rasgados, unos elevados y marcados pómulos, una nariz breve y levemente ensanchada en la punta, y unos labios finos, de delicado dibujo, entreabiertos y sorprendidos.
Intentó hablar; no podía emitir una sola palabra... sólo acertaba a gemir.
De pronto notó que un bulto viscoso se adhería a su mano. La sacó inmediatamente, con un leve grito: el cadáver de un pececillo naranja se resbaló por la superficie de sus dedos y cayó al agua para quedarse flotando medio metro más allá.
Entornó los ojos y vio que, alrededor de los patos y cisnes muertos, aparecían pequeñas motitas naranjas burbujeando sobre la superficie. Más allá escuchó un leve “plof” y dos, tres pececillos muertos empezaron a flotar junto a la barca. Otro “plof”, otro más y, ante sus sorprendidos ojos, en cuestión de segundos estaba rodeada por un círculo – enjambre de peces muertos que se mecía rítmicamente al vaivén del agua-jarabe.
La brisa, de pronto, sacudió su pelo con violencia. El cielo oscurecía y el aire traía un olor indescriptible, incierto, como si cien mil gotas de rocío se hubieran fundido en los más exquisitos nenúfares para mezclarse después con las escamas de un pez destripado y la sangre infecta de un buey enfermo.
Fue entonces cuando decidió salir de ahí.
Se colocó en el extremo inferior de la barca y, con una convulsión involuntaria de su estómago, se quitó el otro guante y metió las dos manos en el agua. Empezó a moverlas furiosamente como si fueran aletas. La barca no se movía.
Los pececillos saltaban entre sus manos y algunos caían inertes sobre la barquita, que ahora se mecía peligrosamente en el creciente viento.
Se incorporó como pudo, gimiendo al escuchar los huesos de sus rodillas reencontrándose, se ciñó el abrigo de gabardina gris oscura, preparó sus pies, observó que las negras botas militares estaban bien acordonadas y saltó al agua.
Una brazada, otra, otra... mantuvo el ritmo como pudo y los ojos semicerrados pero siempre fijos en el borde del estanque, cada vez más cerca. El esfuerzo era casi insoportable. La ropa la ceñía como una armadura inmóvil y el líquido ofrecía mucha más resistencia de lo que hubiera podido imaginar. Al final sus dedos rozaron el hierro de la verja y pudo colocar una mano sobre el borde de granito. Apartó a dos peces y un cisne de su cara y se alzó, agotada, sobre la piedra.
Agarrándose a las rejas oxidadas del estanque, trepó hasta rodearlas y colocarse al otro lado, en tierra firme.
El viento había desatado una pequeña tormenta de hojas secas a su alrededor y el olor a flores y podredumbre era cada vez más intenso. Todavía laceraban el aire los rayos desnudos del cielo, pero éste empezaba a tornarse gris oscuro. Permaneció de pie en el pequeño camino junto al estanque, pensando sin saber en qué, aterrorizada sin saber de qué y de pronto, tras el esfuerzo, el frío se apoderó de ella.
Echó a correr por la avenida, y al llegar al final del estanque se encontró con otra mucho más larga que descendía hacia un horizonte donde se percibían edificios grisáceos en la bruma.
Siguió corriendo por aquel camino flanqueado de arbolillos ateridos que rugían al compás del viento, por el asfalto escarchado y las piedras desperdigadas. Lo único que vio en su carrera fue una paloma muerta junto a un banco.
¶ 12:42 a. m. 8 comentarios
Estupefacta, miró de nuevo a su alrededor.
El agua estaba estancada, un remanso viscoso y metalizado alumbrado por el increíble color del cielo. La chica se giró hacia el otro lado de la barca, introdujo los dedos que dejaba al descubierto uno de sus guantes y los movió tímidamente por la superficie. El líquido brillaba demasiado y parecía quedarse semiprendido a su piel como un jarabe transparente que se deslizaba dedos abajo en pequeños surcos.
Se quitó el guante y metió la mano entera. Ésta desapareció por completo tras la superficie plata y naranja, dejando a la vista un muñón de brazo reflejado que se multiplicaba y continuaba a la inversa gracias al efecto espejo del agua. Estaba frío, pero no demasiado, y al mover la mano lentamente sentía la inquietante caricia de las ondas internas, leves aunque gruesas, extrañas, palpitantes.
Sacó la cabeza por la borda y se asomó a la extraña superficie. El rostro que le devolvió la mirada era ajeno a cualquier cosa que pudiera resultarle familiar: el pelo, enmarañado y lacio, caía a ambos lados de su cara como cuerdecillas doradas; la cara bailaba y se distorsionaba levemente con el movimiento del agua, pero aun así podía percibir un par de ojos oscuros y notablemente rasgados, unos elevados y marcados pómulos, una nariz breve y levemente ensanchada en la punta, y unos labios finos, de delicado dibujo, entreabiertos y sorprendidos.
Intentó hablar; no podía emitir una sola palabra... sólo acertaba a gemir.
De pronto notó que un bulto viscoso se adhería a su mano. La sacó inmediatamente, con un leve grito: el cadáver de un pececillo naranja se resbaló por la superficie de sus dedos y cayó al agua para quedarse flotando medio metro más allá.
Entornó los ojos y vio que, alrededor de los patos y cisnes muertos, aparecían pequeñas motitas naranjas burbujeando sobre la superficie. Más allá escuchó un leve “plof” y dos, tres pececillos muertos empezaron a flotar junto a la barca. Otro “plof”, otro más y, ante sus sorprendidos ojos, en cuestión de segundos estaba rodeada por un círculo – enjambre de peces muertos que se mecía rítmicamente al vaivén del agua-jarabe.
La brisa, de pronto, sacudió su pelo con violencia. El cielo oscurecía y el aire traía un olor indescriptible, incierto, como si cien mil gotas de rocío se hubieran fundido en los más exquisitos nenúfares para mezclarse después con las escamas de un pez destripado y la sangre infecta de un buey enfermo.
Fue entonces cuando decidió salir de ahí.
Se colocó en el extremo inferior de la barca y, con una convulsión involuntaria de su estómago, se quitó el otro guante y metió las dos manos en el agua. Empezó a moverlas furiosamente como si fueran aletas. La barca no se movía.
Los pececillos saltaban entre sus manos y algunos caían inertes sobre la barquita, que ahora se mecía peligrosamente en el creciente viento.
Se incorporó como pudo, gimiendo al escuchar los huesos de sus rodillas reencontrándose, se ciñó el abrigo de gabardina gris oscura, preparó sus pies, observó que las negras botas militares estaban bien acordonadas y saltó al agua.
Una brazada, otra, otra... mantuvo el ritmo como pudo y los ojos semicerrados pero siempre fijos en el borde del estanque, cada vez más cerca. El esfuerzo era casi insoportable. La ropa la ceñía como una armadura inmóvil y el líquido ofrecía mucha más resistencia de lo que hubiera podido imaginar. Al final sus dedos rozaron el hierro de la verja y pudo colocar una mano sobre el borde de granito. Apartó a dos peces y un cisne de su cara y se alzó, agotada, sobre la piedra.
Agarrándose a las rejas oxidadas del estanque, trepó hasta rodearlas y colocarse al otro lado, en tierra firme.
El viento había desatado una pequeña tormenta de hojas secas a su alrededor y el olor a flores y podredumbre era cada vez más intenso. Todavía laceraban el aire los rayos desnudos del cielo, pero éste empezaba a tornarse gris oscuro. Permaneció de pie en el pequeño camino junto al estanque, pensando sin saber en qué, aterrorizada sin saber de qué y de pronto, tras el esfuerzo, el frío se apoderó de ella.
Echó a correr por la avenida, y al llegar al final del estanque se encontró con otra mucho más larga que descendía hacia un horizonte donde se percibían edificios grisáceos en la bruma.
Siguió corriendo por aquel camino flanqueado de arbolillos ateridos que rugían al compás del viento, por el asfalto escarchado y las piedras desperdigadas. Lo único que vio en su carrera fue una paloma muerta junto a un banco.
lunes, mayo 08, 2006
1: Titanio mojado.
La chica rubia despertó entumecida por el frío y con la cabeza en blanco.
Se frotó y refrotó los ojos antes de aventurarse a mirar dónde se encontraba, disfrutando brevemente de las lucecitas de feria del interior de sus párpados. Y, por un momento, dudó en abrirlos.
Los labios, escamados y secos, se abrían dolorosamente al paso de su lengua pastosa. Todo parecía doler, picar, arder. Sin embargo notaba su respiración y era consciente de que conservaba sus cuatro extremidades. Tendría que mirar, antes o después.
Semiabrió los ojos.
Lo primero que vio fue una mancha de color titanio, brillante y destelleante, que se introducía en sus pupilas como agujas. El dolor la acabó de despertar y, con un leve gemido, intentó incorporarse mientras sus ojos seguían anclados en esa luz metálica.
Por el rabillo de un ojo vislumbró una sombra anaranjada y grisácea flotando entre el titanio brillante, reverberada de rayos rojizos. Entornó los ojos como pudo, los cerró con fuerza y los abrió del todo:
Era el cielo.
Tenía las palmas de las manos apoyadas sobre una superficie rugosa. Entre sus dedos sentía el pellizco de bloques de madera húmeda. Al mirar hacia abajo primero comprobó que estaba entera: dos piernas, dos brazos, un tronco... recubiertos de ropa oscura, escarchada y descosida. Le sorprendía no sentir más dolor que el de los rayos lacerantes del cielo, pero - se dijo - tal vez estaba muerta.
Movió la cabeza breve y lentamente: flotaba en una barquita roja medio astillada, desprovista de remos y recubierta de algas gelatinosas. Interesante. Movió las manos a su espalda y la barquita se balanceó levemente, dejando sonar en la lejanía el flush flush del agua recién despertado de su estancamiento.
Fue entonces cuando le llegó el vómito, como un bólido haciendo carrera desde su esófago hasta sus labios. Su cuerpo se contrajo en revulsiones y lo echó todo sacando la cabeza por la borda, con las manos agarradas a las astillas de la barca.
Curiosamente, se sintió infinitamente mejor después de evacuar su estómago. Se llevó una mano a la boca y , utilizando el guante de lana sin dedos, limpió un poquito de saliva espesa de la comisura de sus labios. Se secó los ojos. Respiró entrecortada, tosió.
Y entonces se atrevió a mirar a su alrededor.
Iluminado por el gris anaranjado del cielo, quieto y aceitoso con la única excepción de la pequeña turbulencia que había creado su vómito en el agua, el Estanque del Retiro se extendía frente a ella en el más inquietante y puro de los silencios. Más allá, cerca del borde, flotaban unos cuantos patos muertos. Pero no había nada más, ni nadie más.
Volvió a toser y, tiritando, se dio cuenta de que no solamente no recordaba nada: ni siquiera sabia quién era. ¶ 12:32 p. m. 8 comentarios
Se frotó y refrotó los ojos antes de aventurarse a mirar dónde se encontraba, disfrutando brevemente de las lucecitas de feria del interior de sus párpados. Y, por un momento, dudó en abrirlos.
Los labios, escamados y secos, se abrían dolorosamente al paso de su lengua pastosa. Todo parecía doler, picar, arder. Sin embargo notaba su respiración y era consciente de que conservaba sus cuatro extremidades. Tendría que mirar, antes o después.
Semiabrió los ojos.
Lo primero que vio fue una mancha de color titanio, brillante y destelleante, que se introducía en sus pupilas como agujas. El dolor la acabó de despertar y, con un leve gemido, intentó incorporarse mientras sus ojos seguían anclados en esa luz metálica.
Por el rabillo de un ojo vislumbró una sombra anaranjada y grisácea flotando entre el titanio brillante, reverberada de rayos rojizos. Entornó los ojos como pudo, los cerró con fuerza y los abrió del todo:
Era el cielo.
Tenía las palmas de las manos apoyadas sobre una superficie rugosa. Entre sus dedos sentía el pellizco de bloques de madera húmeda. Al mirar hacia abajo primero comprobó que estaba entera: dos piernas, dos brazos, un tronco... recubiertos de ropa oscura, escarchada y descosida. Le sorprendía no sentir más dolor que el de los rayos lacerantes del cielo, pero - se dijo - tal vez estaba muerta.
Movió la cabeza breve y lentamente: flotaba en una barquita roja medio astillada, desprovista de remos y recubierta de algas gelatinosas. Interesante. Movió las manos a su espalda y la barquita se balanceó levemente, dejando sonar en la lejanía el flush flush del agua recién despertado de su estancamiento.
Fue entonces cuando le llegó el vómito, como un bólido haciendo carrera desde su esófago hasta sus labios. Su cuerpo se contrajo en revulsiones y lo echó todo sacando la cabeza por la borda, con las manos agarradas a las astillas de la barca.
Curiosamente, se sintió infinitamente mejor después de evacuar su estómago. Se llevó una mano a la boca y , utilizando el guante de lana sin dedos, limpió un poquito de saliva espesa de la comisura de sus labios. Se secó los ojos. Respiró entrecortada, tosió.
Y entonces se atrevió a mirar a su alrededor.
Iluminado por el gris anaranjado del cielo, quieto y aceitoso con la única excepción de la pequeña turbulencia que había creado su vómito en el agua, el Estanque del Retiro se extendía frente a ella en el más inquietante y puro de los silencios. Más allá, cerca del borde, flotaban unos cuantos patos muertos. Pero no había nada más, ni nadie más.
Volvió a toser y, tiritando, se dio cuenta de que no solamente no recordaba nada: ni siquiera sabia quién era. ¶ 12:32 p. m. 8 comentarios
